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L'Agneau chaste
| | L'Agneau chaste Franck Varjac La Diff�rence collection Minos
| Prix éditeur 6.00 euros
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Petit agneau, petit enfant, m�fie-toi des grands. Ils r�dent, te
respirent, sentent ta peau se raffermir. L'eau est froide, tes
muscles se r�tractent. Le sable est chaud, et nu, tu cours apr�s
les vagues. Petite b�te, petit puceau, tu ne sais pas l'horreur des
p�dophiles. Des pervers, que des pervers, sans amour �
donner. Ils te matent, te d�visagent, et ce que tu prenais pour jeu
devient calvaire. Ils en demandent, toujours plus. Ils t'appellent,
passent te voir, te harc�lent. Et toi ? Chut ! Tu as trop peur dans
ta salet� : il ne te sera plus jamais possible de conna�tre le
bonheur.
Cette histoire, David, tu ne l'as pas connue. "Etre immat�riel aux
pouvoirs immenses", tu as treize ans et rappelles souvent ces
h�ros-ados m�rs avant l'�ge : "Je me fous des rires, du bonheur
de chacun. C'est pour cela que je me sens si mal ce soir : il me
semble que tout m'est devenu indiff�rent". N�anmoins, tu as
cette chance : tes mains caressent Fabrice. Trente-deux ans,
mari�, aux "veines bleues qui transparaissent sous la peau d'un
adulte grand et fort", "abandonn� et vuln�rable". Par beau temps,
pendant que la M�diterran�e des grandes vacances n'offre pas
grand chose � faire, vous �tes partis vous balader en bateau. Tu
te croirais dans Plein Soleil, de Ren� Cl�ment. Profiter de l'�t�
tant que l'orage n'a pas grond�...
"Et si l'amour c'�tait des caresses attendues en vain, des soifs
d'enfants que l'adulte tente d'assouvir tout au long de sa vie... Si
ce n'�tait que cela ?"
Vous vous retrouvez le mercredi, dans les vestiaires du
gymnase. Vous faites l'amour innocemment. L'interdit ? Vous
auriez tort de vous y soumettre. Vous vous organisez, vous vous
cachez, supportez l'attente : ne tr�buche que celui qui veut
tomber. Sur ton agenda, t'aimerais rayer six jours sur sept.
Apr�s mercredi ? Encore un mercredi.
La tension monte. Un mot, un regard, n'importe quoi a le pouvoir
de vous faire basculer. Tu n'imagines pas la jalousie des gens
"moraux", "sains", "normaux." Bien contents de ne pas croire en
l'amour absolu, ils te flingueront : dure loi du r�el, les saints
finissent toujours pas perdre la face. Alors, petit David, tu
porteras � jamais la br�lure �ternelle de Fabrice le Soleil. La
marque de celui qui te faisait dire "Chaque mercredi, je deviens
dieu."
M�tamorphosant le trouble en objet pr�cieux, Frank Varjac livre
un premier roman dangereux, sensible et magnifique. "Rien
d'autre."
Ariel Kenig
+ + de Zone : entretien avec l'auteur
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